Nous attaquons donc le couloir Sanchette, plâtré, glissant, instable. On tire des longueurs de corde mais on n'arrive pas à sécuriser les relais, faute de pouvoir placer des pitons solides. Nous pataugeons dans une sorte de neige fluide, mouillée et mouillante, qui pénètre partout et de préférence dans les manches de l'anorak. Nous grimpons en silence, ruminant en nous-même cette pensée définitive : "Quelle sale blague, quelle sale blague…". Nous continuons à claquer des dents et une inquiétude grandissante s'insinue en nous. Même si nous n'en disons rien, nous sommes tacitement d'accord en nourrissant le ferme espoir que nous allons nous sortir indemnes de cet enfer. JP reste très calme et garde un sang-froid exemplaire pendant que je me bagarre en tête dans un terrain que je ne reconnais plus.
L'ambiance déjà sinistre au débouché du Pentagone devient tout à fait effrayante. Entre deux bouffées de brouillard une pâle lueur éclaire encore des parois encaissées qui plongent vertigineusement dans l'obscurité profonde du couloir Pombie-Suzon. Les puissantes rafales de vent qui s'y engouffrent nous font perdre l'équilibre. Doigts gelés, pieds itou, dérapages dangereux, rattrapages in extremis, obscurité. Un petit dièdre dégoulinant qui nous coupe la route nous donne beaucoup de peine et nous en sortons encore plus trempés. Par visibilité quasi nulle une dernière longueur de corde raide et dangereuse, terminée par un rétablissement très pénible sur un bloc coincé branlant me fait enfin émerger sur les fameuses vires d'Aragon tant attendues. Je suis accueilli par un vent furieux chargé de neige qui manque de me faire tomber en arrière. Je ne vois ni le vent ni la neige ni rien… il fait noir !

(Suite : prochaine image)